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Indéniablement, la saison des feuilles vertes est là. Le soleil brille pendant toutes les journées, qui sont particulièrement longues. Les proies sont nombreuses mais la chaleur est accablante ; les chats de CerfBlanc et au-delà sont épuisés par les températures qui vont de 30 à 40°.

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Onde de la rivière, qui se promène, et qui galère, dans ce monde de paix, à trouver la guerre. [Bragi]



 
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 Onde de la rivière, qui se promène, et qui galère, dans ce monde de paix, à trouver la guerre. [Bragi]

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Je suis
Bragi
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Puf/Surnom : Le poète
Âge du perso (en lunes) : 48 lunes
Messages : 15
Date d'inscription : 28/06/2016
Age : 21


Jeu 22 Sep - 15:11



Bragi



Ton chat
Âge : 37 lunes
Sexe : Mâle
Clan : Domestique
Rang : Poète dans l'âme

But : Mourir de la poésie
Avant qu'elle ne meure de moi

Mériter le coeur de ma belle
Lui offrir le mien
Créer des souvenirs
Pour sauver les souvenirs

Idôlatrer la vie
Pour apprécier la mort
Tenter de dévier de mon sort
Toujours rester fort

Préserver les intempéries
Aussi monstrueuses soient-elles
En faire nos alliées
Pour mieux tuer
Physique

Un grand être se déplace
Regardez sa masse
Son poil long ne fait que s’emmêler
Alors qu'il marche à vos côtés

Certaines parties de son pelage
Sont aussi noires que la nuit
D'autres sont aussi blanches
Que la première neige
Celle qui est belle
Celle qui est douce
Mais celle qui ne dure jamais

La couleur de ses iris...
Il n'y a pas de vis
Ils ne sont pas mur
Un beau vert, simple et pur
Ses belles oreilles entendent tout au loin
Bien qu’elles soient grandes, elles sont jolies au moins

Son museau, en aucun cas dénudé de moustaches
Sert à exprimer les paroles qui se cachent
Celles que son coeur emprisonne
Celles que ses mots empoisonnent
Caractère

Un bon grand matou, très gentil, qui adore la vie
Un être, qui toujours, sourit
Quelqu’un sur qui toujours nous pouvons compter
En somme, un très bon ami à nos côtés

Un poète dans l’âme, il laisse fuser ses mots
Il ne laisse aucun obstacle se mettre au travers de sa route
Pour pas que la vie ne le déroute
Il laisse sa vie s’exprimer,

Un être digne de la patience dont il fait preuve
Laissez-le donc vous montrer ses oeuvres
Tant qu’il soit heureux, n’est-ce pas ça, l’important
Sa joie de vivre, on la ressent

Romantique à souhait, il fait la cour à sa belle
Comme dans l’ancien temps, lorsque nous étions rebelles
Et que nous sortions, tard le soir, à la belle étoile
Pour profiter un peu des jours restants


Histoire

Naissance. Ô, naissance, naissance, que m'as-tu fait ? Tu m'as fait naître, je ne pourrai jamais te rendre ce privilège, puisqu'un jour, tu finiras par mourir.

Je suis né de l'arbre, mais tu sais, certain croient que je suis macabre. Je suis le frère de la Mort, le frère du Froid, le frère de la peur, le frère de la Folie. Pourtant, moi, je ne suis pas comme eux. Me trouvent-ils différent ? Ont-ils honte de moi ? Honte de voir que je me cache, chez ces humains. Pourtant, je les aime, ils sont sympa, croyez moi.

Ils ont honte de mes choix ? Soit. Je suis peut-être faible, au fond. Certains disent que je suis con. Mais jamais, ô grand jamais, je ne laisserai les autres m’influencer. Je sais que je peux penser. Je sais que je peux avancer. Je sais que mon corps n'est pas immobile. Je sais que ma vie ne tient qu'à un fil. Mais j'en suis conscient. N’était-ce pas l'important ?

Je ne connais pas toute ma famille. Après tout, j'ai de grandes racines. Mes ces racines, puisqu'il sont grandes, me seront utiles. Elles servent à rester bien ancré au sol. Elles m'aident à ne pas rendre ma patte molle.

J’ai rencontré une douce demoiselle, si belle. Si merveilleuse. Si généreuse. Mais sa beauté n’a d’égale que son coeur. Les défis ne me font guère peur.

Je rampe légèrement, je vois la lune apparaître. Je l’aime tant, cet astre, qui dans la nuit, fait chanter ma vie. Ces paroles que toute mon enfance, j’ai récité, espérant seulement qu’un jour, oui, un jour, je pourrais enfin les exprimer, et sur la nature qui est ma toile, les imprimer, pour ne pas les perdre, ne pas les oublier.

Pour l’instant, je ne fais que profiter. Laisser ma gueule s’ouvrir, autant de fois qu’elle le veut, je ne suis certainement pas celui qui l’empêchera, croyez-moi. Je ne suis pas ainsi. Je vis de la poésie. N’était-ce pas une jolie catastrophe ? Et mon coeur se meurt, dans ce monde amorphe. Et alors, les rimes deviennent vers, et les vers deviennent strophes.


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Messages : 553
Date d'inscription : 17/03/2016


Jeu 22 Sep - 15:29

C'est trop beauuuu l'écriture *-*
Je vais pas dire "re" vu qu'il est validé, mais bon
:keur:
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